Planeta Gris

[No. 01]

Finalmente llegó el momento. Hoy voy a morir. Estoy más calmado de lo que alguna vez pensé que estaría, y sólo me arrepiento de dos cosas. Me resta tabaco para un último cigarrillo, que nunca fumaré. Pero quizá más importante, olvidé traer conmigo la carabina Winchester que podría haber salvado mi vida.

Fui descuidado, lo sé. Creí en el juego de probabilidades, no esperando encontrarlos acá. De entre tantos pueblos, frente a tantas cantinas, la coincidencia de nosotros tres no es menos que un milagro. Más aún antes del pasar de un año, y a un millar de leguas del lugar donde todo inició. Un milagro. Esto ha de ser venganza divina. Maldición. Debí haber dejado algo a los pies de la imagen de San Pablo. No: debí haber creído en Dios.

Pero es tarde ya. Creer en mí mismo tendrá que bastar.

El anciano Sintetizador pensaba esto mientras caminaba despacio, arrastrando una pierna artificial que sustituía a la que perdió en la guerra. Avanzaba con el sombrero bajo, de manera que el ala ancha le ocultaba los ojos y le alimentaba la falsa esperanza de no ser reconocido.

Ya han de haber matado a mi caballo. Buen animal, me diste más alegrías que mi mujer. Si no escapo de este lugar en el cajón de pino que me espera hace tiempo, será escoltado por el sheriff hacia un cajón más grande, de barro y acero.

—¡Alto ahí! —le dijo ella— Tenemos un asunto pendiente.

El Sintetizador se detuvo por completo, sin darle la cara, sin abrir los ojos. El estruendo de un balazo ahuyentó a los pocos curiosos. El viejo sintió astillarse la madera de su pierna y cayó de bruces.

—Esa fue de broma. La próxima la vas a sentir, hijo de puta —Esta vez era una voz masculina la que sonaba a sus espaldas.

Por supuesto. Él siempre fue más impaciente.

Vamos, ¿Por qué no me matan de una buena vez?

Al levantar la vista, el Sintetizador los encontró lado a lado, por primera vez. —Tienes una deuda con nosotros —La escuchó decir.

—Lo recuerdo.

—Es hora de pagar.

—Hagan lo que tengan que hacer —les dijo el viejo mientras se sentaba derecho.

—No te vamos a matar —interrumpió el hombre, sin enfundar el revólver—. No todavía.

—Necesitamos que cumplas lo que prometiste.

—No puedo hacer eso. Créanme, lo intenté. Algunas cosas son demasiado buenas para este mundo.

—No nos parece que te hayas esforzado lo suficiente… Talvez ocupas algo de motivación —Y con estas palabras ella hizo una seña a su acompañante, que sin pensarlo dos veces alojó una bala en la rodilla de carne y hueso del Sintetizador. Éste contuvo un gemido.

—No puedo, no puedo. ¿No prefieren que les mezcle La Isla de las Supermodelos y Pokémon? ¿El fútbol y las licuadoras? ¿Los dinosaurios y el miedo irracional? Me piden demasiado, y ya estoy v…

Una tercera bala le atravesó el hombro, inutilizándole el brazo izquierdo.

—¡¿Es que acaso no me entienden?! ¡Es imposible! ¡No puedo fabricarles amor! ¡En especial si les falta lo necesario! Tomen, llévense mi dinero. Es más de lo que me pagaron.

Por favor, acepten. Por favor.

Un tiro más. Este último roza la oreja del viejo.

—¿Para qué queremos dinero? Nada se compara a estar enamorado. No como lo estuvimos él y yo.

—Y si pudimos una vez, viejo de mierda, significa que sí tenemos lo necesario.

—Fue un engaño, una trampa de sus cerebros. Entiendan. Por lo que más quieran.

—Lo que más queremos es querer.

Se escuchan dos detonaciones, iguales a las cuatro anteriores, pero esta vez las balas entran en el pecho del Sintetizador.

—A la cabeza. Matalo.

Dos chasquidos se suceden rápidamente

—No tengo balas.

—No importa. Dejémoslo ahí, que sufra.

Hmm. Así que éste es el final. Aquí acaban mis viajes. La falta de aire. El sabor de la sangre. Un poco más de caos en el mundo. ¿Y por qué?

¿Por amor?

No. Por falta de amor.

Categoría: Historias

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