Planeta Gris

“En las afueras del estadio me encuentro. Rodeado de extraños con las cuales comparto una pasión. Quizás no seamos tan diferentes como pensaba y la muerte no sea lo único que tengamos en común….”

I haven’t told you what was it that the man happened to say to me at the beach. The reason is mostly that the conversation was long and complex, and as far as the story of our family goes, you only need to know but a few of the details. The implications of what he said to me were meant to unfold through the span of my lifetime, and the historical perspective of my research was put, therefore, in a completely new level. I found out how complex the effect of meeting your grandmother was, how my decision of plunging myself into the dreamland of the valley had put in jeopardy events that otherwise would have happened without much commotion.

Esta nueva ley de tránsito tiene a todos de un huevo. Aquí les presento una conversación que escuche un día de estos en un barcito de chepe entre dos amigos de no más de 40 años, posiblemente menos. Uno muy calmado pero quizás por seguirle al otro el tono, se alteraba por ratos. El otro un tipo más corriente —por así decirlo— no tenía pelos en la lengua para hablar de nada. A lo largo de la noche intercambiaron opiniones, principalmente sobre mujeres y fútbol, pero por razones algo desconocidas la noche se tornó en una tertulia sobre la nueva ley de tránsito.

Hace unos días Leo me hizo una solicitud: me pidió una lista de música que pudiera recomendarle a una de sus nuevas amigas. Varias veces hemos discutido lo difícil que es recomendarle a alguien cualquier cosa—cómo todo el mundo tiene sus prejuicios y redes sociales que ayudan a formar sus preferencias, cuán pocas son las personas que están realmente abiertas a probar cosas nuevas—así que me extrañó bastante la petición. De todas formas, decidí seguir el juego.

—¿Qué clase de cosas le gustan? —le pregunté para empezar a hacerme una idea— ¿Cuáles bandas, cuáles artistas?

—Su banda favorita son los Beatles —respondió Leo.

Termino de ducharme. Salgo del baño. Sobre la cama se encuentra aun mi equipaje cerrado. No será necesario desempacar: hoy duermo en Santiago y mañana temprano viajo a Ciudad de Panamá.

Está lloviendo. Me relaja observar la lluvia y escuchar el sonido que emite el golpe de las gotas al caer. Podría pasarme toda la vida contemplando a las gotas hacer lo que saben hacer.